Je préfère fermer les yeux
Fermer la bouche
Fermer ma porte
Et dire au temps « Qu’est ce qui t’importe
Demain tu ne seras plus là … »
Je préfère m’endormir
Serrer les dents
Frapper les murs
Et dire au temps : « A ton allure
La mort sera bientôt là ! »
Mais le temps file et il s’enfuit
En se foutant de nos détresses
Ne rend jamais ce qu’il a pris
Ne prend jamais ce qu’il nous laisse :
La carcasse qui s'enraille
La solitude qui nous broie
le cœur qui lutte et qui déconne
Le vide tout autour de soi
L' absence comme une croix…
Et l’attente … près du téléphone. »
Un anonyme….

 

Evitez-nous, Monsieur le Président, de nouvelles humiliations et d’autres tragédies

Alger va-t-elle encore brûler, Monsieur le Président ? Allons-nous vivre les convulsions d’antan ? N’entendez-vous pas cette violence qui sourd et ces colères contenues qui disent toutes nos indignations ? Quelle sensation devriez-vous encore éprouver pour sortir de ce silence dans lequel vous vous drapez dans le mépris souverain des gémissements d’un peuple qui n’en peut, mais… ? La furie tunisienne, celle des Egyptiens, ces cris de liberté à gorge déployée, ces torses découverts pour mieux recevoir les balles assassines, ce désespoir épais qui annonce toutes les révoltes, tout cela, Monsieur le Président, ne semble être, pour votre auguste personne que roupie de sansonnet, que cris d’orfraie de petites âmes en chagrin. Quel crime suprême avons-nous donc commis pour mériter ce dédain – Ô cher souverain ! – au point que nous ne puissions même plus rencontrer votre regard ?

Vos thuriféraires, rompus à toutes les veuleries, vous ont, sans doute, renseigné sur l’état de l’opinion. On entend déjà leur antienne «L’Algérie, n’est pas la Tunisie, encore moins l’Égypte» qui claque comme un oripeau dans les vents mauvais d’une tourmente attendue. Ces séides, dans une contorsion de mains de satrapes avertis, ne vous disent rien de notre désir irrépressible de vivre et d’espérer. Ils tairont, dans leurs sournois desseins, les immolations, les ventres creux, les suicides et ces jeunes qui préfèrent s’abîmer dans les fonds marins qu’errer dans les rues lépreuses d’Alger.
Nous comprenons que les bouleversements prodigieux qui ont eu lieu à Tunis et au Caire ne vous inspirent guère parce que la révolte, comme le pensent ces benêts, n’est pas contagieuse. Ils vous susurreront que la dignité humaine, aussi, n’est pas la même selon qu’on s’épouille dans un bidonville tunisois ou dans un cloaque algérois, mais ils oublient que, sous ces latitudes tout est furieusement égal. On le sait depuis la nuit des temps que les peuples ne sont pas faits de la même eau – et devraient-ils, Monsieur le Président, se flageller à cause de ces différences biologiques et économiques ? – mais, tout autant ils sont mus par les mêmes espérances et, sans doute, par la même conscience citoyenne.

Aux dernières émeutes d’Alger – alors que la rue tunisienne, souvenez-vous, était à ses premiers vagissements et Ben Ali un dictateur insolent qui donnait encore du menton devant la tremblotante caméra de la télévision locale – vous avez délégué vos pouvoirs à un obscur ministre qui s’est cru perspicace d’ouvrir une saison de soldes avant terme pour absorber les colères incandescentes d’une rue en furie. Le pôvre a décidé – décidé ? quel bien grand mot, Monsieur le Président, s’agissant d’un sous-fifre qui bégaie des réponses insensées – de baisser, en dépit des lois, les prix de l’huile et du sucre. C’est bien la peine d’être citoyen dans un pays qui mesure son degré de conscience à l’aune de l’altimètre de l’œsophage, mais enfin, vous conviendrez, que dans une contrée où l’on se complaît chaque matin à compter les milliards de dollars, constituant le matelas des réserves de change, et où on néglige d’inventorier les miséreux et les laissés-pour-compte, que la notion de citoyen est toute relative, voire pusillanime… Elle a été tellement galvaudée, avilie qu’il est plus aisé de saisir une comète à mains nues que d’être une personne digne et respectée en Algérie.

Mais ceci, Monsieur le Président, c’est encore une autre affaire... Votre ministre donc, élevé au rang de chef de rayon d’une grande surface, a sous-traité la parole politique à un producteur d’huile, pour ne faire de ces émeutes qu’une relation simplifiée entre le ventre et le portefeuille. En la circonstance, votre Premier ministre, formaté dit-on pour les hautes fonctions, talqué, emmailloté, bordé et tétant sous de langoureuses berceuses pour qu’il soit éveillé aux choses de la politique et aux affaires sous quelque forme qu’elles se fassent, s’est retiré, comme à son habitude, sur la pointe des pieds, évitant de débrouiller l’écheveau qu’il a, si savamment, pelotonné. Votre Premier ministre, en vérité, Monsieur le Président, n’est pas le vôtre. Il vous a été, comme toutes les choses sérieuses en Algérie, imposé. Ce que l’on peut vous reprocher, c’est d’avoir accepté un Premier ministre que vous méprisez et que vous vouez aux gémonies, quand bien même en la matière vous avez une marge étroite. Ses décisions, d’une légèreté saisissante, ont été transformées en lois que son ministre de l’Intérieur a défaites avec une égale superficialité.

Cacophonie, gabegie, pis-aller pouvoir délité, responsabilité dégradée, c’est tout cela et d’autres du même bois qui doivent vous aider, Monsieur le Président, a reconsidérer l’avenir – le vôtre, en particulier – nous comprenons que les voix de vos collaborateurs soient inaudibles et de toutes façons si peu crédibles, mais la vôtre, Monsieur le Président, aurait été utile durant ces jours de grande incertitude qui auguraient d’une apocalypse. Votre devoir, vos responsabilités ne vous autorisent point à faire l’économie d’une adresse à la nation ni à lui tourner négligemment le dos.
Votre maladie, de laquelle nous ne savons rien, sinon ce bulletin de santé lu à partir d’une chambre du Val-de-Grâce par un chanteur de raï, embastillé depuis, votre âge avancé qui peut transformer l’acte de gestion en rude épreuve et quasi inhumaine et vos absences si fréquentes pour des contrées lointaines où vous aimez siéger dans des cénacles aux contours imprécis et aux thématiques absconses, ne peuvent constituer quelque obstacle à votre implication dans un pays démonétisé. Sinon, n’est-ce-pas, vous avez toute latitude de renoncer à votre charge. Une corruption érigée en mode de gestion, une volte-face incompréhensible aux réformes économiques, des élites décérébrées, un système éducatif qui produit des mutants, des maquis islamistes encore très actifs, malgré votre politique de réconciliation ...Qu’avez-vous fait de ce pays Monsieur le Président ? Puisque vous vous obstinez à refuser de dire l’état dans lequel vous l’avez mis – consciemment ou non, du reste – alors ce sera l’ambassadeur américain à Alger qui le fera dans une dépêche lapidaire révélée par le site WikiLeaks : «L’Algérie est un pays malheureux. Pas un pays pauvre, pas une dictature standard, pas un pays en guerre, pas un pays tout court. Non, un pays malheureux … » On ne peut mieux dire, ni définir la consistance du brouet dans lequel on surnage.

Votre silence qui relève pour d’aucuns du dédain et pour d’autres d’une incapacité à gérer – qu’importe au demeurant vos états d’âme et cette grammaire complexe de l’exercice du pouvoir – appuie fortement ce spleen d’un diplomate désabusé. Mais parce qu’Alger brûle, même si vous ne sentez pas encore les fumées âcres qui s’en dégagent et qui vont noircir sous peu notre ciel si bleu. C’est parce que nous convulsons, comme avant, comme toujours, que nous attendons de vous quelque magnanimité. Nous attendons que vous renonciez solennellement à un quatrième mandat et que vous vous interdisiez toute tentation d’un pouvoir oligarchique. Nous attendons non des prodigalités comme nous en a habitués le système prébendier, mais des actions fortes et soutenues pour préparer l’alternance politique et réhabiliter la société civile. Parce que l’Algérie doit renouer avec l’enthousiasme et parce que les citoyens veulent mériter leur pays, que ne pouvez aujourd’hui, Monsieur le Président, leur faire croire que leur salut est dans une mesure de sucre ou dans une lampée d’huile à prix sacrifiés.

L’Algérie n’est pas un œsophage – même si les références de votre Premier ministre à propos de son limogeage qui recommande aux journalistes, très délicatement, de «faire la différence entre les haricots et les lentilles», sont invariablement culinaires. L’Algérie ne tient pas dans une «Maruti», dans un lopin de terre, dans un bout d’autoroute, ni dans un F2 de quelque cité sordide. Pas seulement, Monsieur le Président ! L’Algérie attend tant et tant qu’il n’est plus permis, par effets dilatoires, de remettre aux calendes les changements attendus. Évitez-nous de grâce, de nouvelles humiliations et d’autres tragédies. Faites en sorte que l’Algérie ne soit pas «un pays malheureux» Elle vous a tout donné : la gloire, les honneurs, le pouvoir et l’aisance matérielle. Rendez-lui, Monsieur Bouteflika, sa dignité ! Vous le lui devez bien.

 Abdelkrim Djaâd., journaliste

 Quotidien EL WATAN du 09 février 2011

 

 

        « Je n’aurai donc pas de raison d’être que les raisons édictées par toi ?

 

           Je n’aurai donc pas d’autres attitudes que les mêmes que les tiennes ?

 

           Je n’aurai donc pas d’autres alternative que répéter et répéter à l’infini les mêmes bêtises, les mêmes, les mêmes sottises que toi ?

 

           Tu m’exclus, je t’exclus. Tu m’agonies d’injures, je t’agonie d’injures. Tu me frappes et je t’enferme dans le plus profond et le plus absolu des mépris. Et naturellement, comme tu ne m’aimes pas, je te le rends au centuple.

 

            Mais ! ! Mais, ce faisant, je n’ai pas inventé mon monde, je ne suis que le pâle reflet du tien. Et, à vouloir te ressembler, t’égaler dans tous tes actes, je me perds, je ne suis plus moi…si différente. Car je suis différente, absolument autre, et revendiquant hautement la reconnaissance de cette altérité. La consécration de cette altérité !

 

            Pourquoi devrai-je me contenter d’être ta copie ? Pourquoi devrai-je me faire violence pour être autre que moi-même ? Pourquoi devrai-je me dépouiller de moi pour te ressembler, alors que tant de choses en toi me heurtent et me blessent ? A commencer par la gestion du Monde, qu’en despote parfait, tu mène à ta guise, depuis bientôt trois mille ans.

 

     Alors que je rêve de paix .

 

     Alors que je rêve d’amour

 

     Alors que je rêve d’harmonie. Et l’harmonie, cela ne peut se construire dans un monde où une ségrégation sexiste, parfois à visage découvert, parfois de façon plus subtile, exclut la moitié de l’humanité, d’abord de sa dignité, ensuite, de tous les attributs que lui vaut sa condition humaine.

 

      J’ai envie de te dire à toi, c’est tous les jours qui doivent être les jours de la femme, ( y a-t-il un jour de la Fête de l’homme), car , c’est tous les jours qu’auprès d’elle, tu déposes ton fardeau ! !

 

      J’ai envie de te dire qu’au plus profond de son sein, tu as évolué avant que de naître et d’avoir la prétention d’en devenir le maître ! !

 

       J’ai envie de te dire que j’aurai plutôt voulu avoir un compagnon et qu’alors, librement, par amour, je t’aurai donné et mon corps et mes pensées et mes joies. Et nous aurions tenté de construire l’harmonie. Ensemble.

 

       J’ai envie de te dire, tu n’es pas beau dans ta violence et j’aurai voulu t’admirer.

 

       J’ai enfin envie de te dire, j’ai encore tant d’amour pour toi, qui est un autre moi-même, une autre face de moi, et c’est ta violence seule, lorsque tu te proclames unilatéralement mon maître, qui fait que tu en sois privé ».

 

 

 

       Je la regardais pleurer, blessée par moi, homme et être humain comme elle…j’au pu alors parler tout doucement, comme on parle à un bébé sorti de ses entrailles, j’ai voulu me racheter ? Je crois. J’ai dit :

 

       « Cesse de pleurer,

 

         J’arrête de gueuler.

 

         Je ne voudrais pas te jeter des fleurs, elles sont toujours trop chères d’ailleurs, même si c’est pour les jeter sur toi.

 

         Il faudrait d’abord que je puisse te débarrasser de cette couverture qu’on t’oblige à garder sur la tête ou sur le corps ou sur tes pensées, peu importe.

 

         Tu conçois ta vie entre 8h et 16h, secrètement et librement formulée, dans un groupuscule de femmes qui refusent les hommes.

 

        Oui, qui refusent les hommes.

 

        Pour une fois.

 

        Hélas ! !

 

 

 

        Cesse de pleurer

 

        J’arrête de gueuler.

 

        Etre de chair et de sang,

 

        Aller, viens, on va revenir à avant,

 

        Tu te souviens ?

 

         Les entrailles dans lesquelles nous avons été conçu, toi ,et moi, de la même façon.

 

         Il n’y avait ni fort ni faible à ce moment là !

 

 

 

         C’est parce que dans la vie, il faut un faible et un fort, m’a-t-on dit.

 

         Cesse de jouer le rôle du faible.

 

         Je ne suis pas aussi fort qu’on le croit ! ! !

 

 

 

         Etre de chair et de sang,

 

         Comme moi, tu es bâtie

 

         Comme moi, tu viens à la vie

 

         Comme moi, tu partiras.

 

    Mais alors, pourquoi y a-t-il une différence ?

 

 

 

    Je suis toujours du côté ensoleillé,

 

    Tu es toujours du côté le plus sombre,

 

    Du moins, dans ce pays.

 

 

 

    Regarde autour de toi et cesse de pleurer,

 

    Parce que moi, j’arrête de gueuler.

 

    On t’a fait un jour où il faut fêter ta liberté.

 

    Pourquoi te rappeler sans cesse que par le passé,

 

    Tu as été enchaînée,

 

    Tu as été enterrée vivante,

 

    Tu as été dilapidée de ton droit à la parole.

 

    Et …il a fallu que tu sois déchaînée,

 

    Pour te donner UN jour.

 

    Un jour sur 365 jours,

 

    Où tous les hommes doivent s’arrêter publiquement pour penser à toi !

 

 

 

     Pourtant, en coulisse, moi, c’est tous les jours que je pense à toi ;

 

     Tu me fais rire.

 

         Tu me fais pleurer.

 

         Tu me fais valser,

 

         Même si sur la piste, par galanterie, je mène le pas.

 

 

 

         Femme, sœur, mère, fille et cœur,

 

         Lune fraîche de mes chaudes journées,

 

         Soleil de mes nuits sombres et glacées.

 

         Arrête de pleurer,

 

         Je cesse de gueuler.

 

 

 

         Femme,

 

         Pourquoi parle-t-on de faiblesse quand on s’adresse à toi alors que je connais ta force :

 

         Celle qui m’a propulsé à la vie

 

         Celle qui t’a fait sortir dans les rues pour crier ton horreur face à la barbarie.

 

         Cette force qui t’a faite marcher pour soutenir la démocratie.

 

         Quand tu t’es faite belle et élégante pour dire qu’en Algérie les femmes ne meurent pas sous leur foulard

 

         Quand tu as brisé les murs du silence en martelant les lames des couteaux tenues par les sanguinaires.

 

        Femme, sœur, mère, fille et cœur,

 

        Quand est-ce que tu as été faible dis ?

 

 

 

        Quand tu donnes la vie au milieu de douleurs qui déchirent tes entrailles ?

 

        Quand tu me tiens les jambes pour que je ne tombe pas, pourtant plus lourd que toi ?

 

        Quand tu effleures mon visage de tes mains, pour effacer les traces d’une fatigue et anéantir mon désir du laisser aller ?

 

        Quand tu me pousses vers l’avant ?

 

        NON .

 

 

 

        Non, tu es faible, parce que tu continues à croire qu’un seul jour par année t’appartient !

 

 

 

        Femme,

 

        Tous les jours te sont offerts pour bâtir demain.

 

        Car, tu vois, qu’on le dise ou qu’on ne le dise pas,

 

        Tu restes le chantier de construction de l’humanité.

 

 

 

 

 

        Femme, sœur, mère, fille et cœur,

 

        Chapeau bas ».

 

 

 

 

 

     Ce texte avait été lu en public lors de la soirée de F.A.M (Femmes Algériennes Médecins, le 08 mars 2000), je le remet avec les voeux de Yvette qui continue.....

 

Il se dit que c'est la journée de la femme,
faut il attendre ce jour spécialement pour
vous dire que vous êtes les plus belles,
les plus courageuses, les plus vaillantes,
celles qui donnent sans attendre en
retour...
je vous envoie un joli matin de ma
fenêtre tout ensoleillé d'un gros soleil doré
qui illumine ce début de semaine,
vous le sentez ce beau soleil ???

Je vous embrasse les femmes
et encore bonne fête.
Yvette qui vous aime.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Fin de journée paisible…

 

Je vais d’une marche tonique, entraînée par mes « deux fauves », qui me  précèdent, la truffe au ras du sol, s’arrêtant à chaque touffe d’herbe fleurant bon… il fait super beau, le sous bois est paisible, juste le léger bruit du vent dans les feuilles et les quelques appels d’oiseaux cachés. Je respire profondément je suis bien.

 

La rivière brille sur la gauche du chemin emprunté, elle épouse les berges, sinueuse, paresseuse en cette fin de journée.

 

Puis je suis chez moi, envie de ne rien faire il fait vraiment trop beau. Un coup d’eau fraîche à même la bouteille, allongée sur ma chaise longue préférée, je fais encore un peu le lézard. Les chiens, après s’être éclaboussés d’eau à lampées rapides, se couchent prés de moi.

 

Je regarde le jardin, un fouillis de fleurs qui déclinent un peu, d’arbustes jaunissants, le tout planté dans le moindre bout de terre libérée, ma folie jamais disciplinée, et encore, juste devant en plein milieu de la pelouse, le cerisier, un vieux géant de 25 ans, poussé haut, ses branches dressées en désordre et que nous n’avons jamais entaillé d’un pouce, parce qu’il devient une vraie jeune fille au printemps dans sa magnifique robe de mariée, tout pleine de fleurs blanches, délicates, une merveille de la nature offerte.

 

Et mes yeux regardent encore, là haut un ciel d’un bleu si clair qu’il en est transparent, tout doré d’un soleil finissant.

 

Il n’est pas calme ce ciel, mais animé des traceuses d’éphémère, des fileuses aux cris fous, qui semblent aller nulle part pour toujours revenir, les noires hirondelles au ventre blanc.

 

Elles vont et viennent, rapides et pour quelques temps encore, s’enivrent d’air qu’elles avalent avec l’insecte, à petits cris.

 

Elles me paraissent animées d’une envie de tout voir de tout prendre, surtout ne rien oublier pour le futur voyage.

 

Déjà sur les fils électriques, les parents et les jeunes de l’année, posés en une portée, composent une musique, dont elles gardent le secret. Elles  se consultent, donnent aux petits les recommandations pour la longue traversée

 

J’aime à imaginer, qu’elles vont en vols groupés, survoler la Méditerranée, pour arriver enfin, épuisées, sur la terre d’Algérie.

 

Et moi en rêve, yeux fermés je me revois, les attendant comme avant, quand petite, allongée sur le carrelage frais du couloir de chez moi à Gambetta, caressée de cet air qui passe de la rue à la cour, je regardais ce coin de mur la haut et ce nid si petit qui abritait à nouveau ces amoureux fidèles, revenus au pays.

 Yvette

A Oran,

De tout mon cœur…mes vœux de paix,

Et mes baisers à la mer et aux terrasses des maisons baignées par le soleil.

Baisers  posés sur le vieux rocher de la corniche

Comme ceux qu’on peut poser sur  les joues ridées du vieux pécheur oranais….

 

Il est toute l’âme de ton peuple : vin doux et pain béni,

Il est sa sueur, son jasmin et ses fleurs, belles sorties d’entre les épines du figuier de barbarie !

Comment de telles saveurs ont pu prendre le gout des cendres et la couleur du feu ?!

Aussi longtemps, aussi longtemps !

L’enfant porté par ses ruelles, que je suis, ne le comprend pas.

L’enfant meurtri dans sa chair à l'idée de devoir encore une fois vivre loin de sa chair, ne le comprend pas !

Vent de l’est soufflant ….

Eteinte des lueurs d’espoir…

Départ de ses bâtisseurs !!

L’enfant que je suis resté, ne le comprend pas.

 

Ma ville s’est renfermée sur elle-même.

Réverbères éteints.

Sa seule compagne fut  la nuit !

L’enfant, grandi dans ses ruelles, est parti.

 

A Oran,

Mon être qui tremble aux effluves de tes parfums…

Retrouvées dans ces quartiers taudis habités par les « espèces » à intégrer

A travers leur non sens, je t’embrasse ma ville.

Comme on embrasse la mer et le toit de tes maisons

Comme on embrasse le vieux rocher sur la corniche

Comme on embrasse les joues ridées du vieux pécheur

Tu es à moi, Oran

Je t’étreins comme une joyeuse fatalité,

Tu es mon étendard, ma pierre noire

Tu es la  vague que j’attendrai, toujours, pour prendre le large !!

Entre temps, tes blessures ont fleuries

Les larmes ont aussi fleuries,

Celles des  mères dont les enfants ont péri sur des barques de fortune

Toi Oran, tu es à moi

Et si, toute fois, l’enfant qui a couru dans tes ruelles,

Revient…

Promet moi, Oran, ma lumière,

Prends-le dans tes bras.